nelson d'aires

na periferia da terra

foto e texto, © direitos reservado ao autor nelson d'aires

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“(…)como é que alguém se pode preocupar com as massas, quando se está nas tintas para a opinião dos indivíduos?”
in A lua e cinco tostões
de Somerset Maugham

que dor transporta cada um destes homens dentro de si, para se submeterem em conjunto à morte? que mentira terá sido sussurrada ao ouvido de cada um deles para correrem todos eles deste modo à procura do massacre? que parente comum lhes terá morrido de fome em todos eles?

os gritos. sempre os gritos como engodo. todos querem para si o fluxo da violência, todos eles anseiam à vez pegar nas rédeas do caos e disseminar o pó da raiva no dorso dos homens que estão de mãos vazias e que se encolhem à passagem do bafo quente e muscular do sangue em explosão.

qual a terra de onde foram expulsos? qual o peso das pedras que cada um deles traz agrilhoada a uma das pernas? quais os nomes dos rios a que estão destinadas todas aquelas pedras?

a correria. os rostos liquefeitos. a carne a descolar dos ossos.
homens que acreditam apenas no eterno presente e no poder das cordas roubadas a quem se quer enforcar. todos correm, todos correm.

que amor terão todos eles abandonado para assim morrerem por nada?

as flores de harrison

© direitos reservado ao autor nelson d'aires

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era já madrugada. as flores lá fora destas paredes, cujo perfume está ainda adormecido no frio da pálida claridade, iniciavam o processo da recolha da poeira aquosa sobre as suas folhas para depois se formarem gotas e aí verterem o sonho da mobilidade que não possuem, a não ser o vento que as embalem ou então uma mão que lhes corte das raízes que as prendem à terra para morrerem depois livres.

cá dentro, ainda é de madrugada. existe o vestígio, o odor vegetal da morte em sacos plásticos transparentes. se alguém ali morresse, as flores decepadas assegurariam um funeral instantâneo e sem as ridículas coroas a que são submetidas, numa tortura de embelezamento.

a beleza de quem não faz perguntas, assegura-me a paz. ali, perante aquele olhar desinteressado, o odor das flores mortas mas cujas cores ainda maquilham os corpos embalsamados, torna-se mais intenso até que nos meus pulmões sinto a raiz da doença a crescer e a rebentar com a minha respiração.

todos temos em nós, desde a primeira célula, a semente da morte inseminada pela haste pontiaguda de um orgasmo que nos faz nascer sem direito a escolha. e é mais tarde, sempre em momentos desassociados ao que estamos a fazer, que a semente germina e as suas raízes começam a crescer até conseguirem envolver todas as funções vitais do nosso corpo.

todo este crescimento pode durar anos, ou ser breve. tudo depende da terra que até então conseguimos ter engolido.